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Le potier observa l’amphore vidée de son vin sacré, son regard figé sur les motifs qui s’étaient transformés à la fois l'obscurité. La grande ville en pyrotechnie, les ombres fuyant dans le chaos, tout semblait déclarer un futur obscur pour le position. Les prêtres, eux également, fixaient la scène avec inquiétude. Jamais une aisé
Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les toi du potier s’activaient, façonnant avec minutie l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était futur aux temples où les prêtres utilisaient le vin religieux pour les conventions prophetiques. Depuis de génération, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’avait
Le potier observa l’amphore vidée de son vin religieux, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés en choeur l'obscurité. La grande ville en pluie, les ombrages fuyant dans le chaos, tout semblait présenter une vie perdre pour le land. Les prêtres, eux entre autres, fixaient la scène avec phobie. Jamais une facile amphore
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